Señor director artístico, querido Jean-Pierre Siméon:

Señoras y señores:

La Ministra que acompaña al Presidente de la República en la India me ha encargado lanzar hoy con ustedes la decimoquinta edición de la «primavera de los poetas». Estoy muy feliz por eso.

La «primavera de los poetas» se ha convertido en una institución, una manifestación sólida, regular, arraigada en nuestra cultura.

Y sin embargo, hay algo móvil, algo independiente cuando lo evocamos. Es un soplo de libertad que llega con él y nos lleva. ¿Por qué esa sensación de libertad? Porque es un nuevo impulso cada vez; una primavera que tiene otra luz, otro ángulo, otra dimensión, otra respiración. Una primavera nueva, también este año. Con «Las voces del poema» que son el tema elegido. Todas esas voces que desde hace mucho tiempo cantan en nosotros, más o menos conscientemente, desde la infancia, pero también las que vamos a escuchar, en todas partes durante estos diez días. Lecturas hechas por especialistas, comediantes o desconocidos, en la oscuridad, en la luz de los estrados, de los atrios o en la penumbra de las salas de espera, en plazas o en trenes.

Porque hay que decir un poema: es la única, la mejor manera de amarlo, de recordarlo. Es la intención misma del poeta que se susurra a sí mismo con el fin de modular, de comprobar la música para sí mismo, para los demás, para este mundo sin fronteras al que se dirige. Es a la vez muy íntimo y muy amplio, muy alto y muy profundo, va de la mente al corazón, reúne la mente y el corazón, conjuga la tierra y el aire. El aire de todos esos espacios donde se les dirá.

Como la Semana de la Lengua Francesa en marzo, la fiesta de la poesía es la ocasión de valorizar la lengua, las lenguas que habitan nuestras palabras y de reunir en torno a un género a la vez científico y popular, todas las generaciones, todas las instituciones culturales, bibliotecas, cine, teatro, lugares muy diversos que forman como un recorrido de educación al arte y a la cultura. El trabajo que se hace durante todo el año por los profesores, los mediadores, los bibliotecarios para hacer accesibles las obras de los poetas participan en el taller nacional de educación artística que moviliza a la Ministra de Cultura y al Ministro de Educación Nacional, que ambos apoyan la manifestación, pero también las colectividades territoriales que, como el Estado, están movilizadas en este desafío.

Quiero saludar la iniciativa «de las ciudades en poesía», «de los pueblos en poesía» lanzada oficialmente en el Senado hace algunas semanas.

Es maravilloso ver a estos municipios movilizarse por el simple amor a los gusanos; es maravilloso ver a tantos equipos trabajando allí con tanta pasión. Ya no hay nada antiguo y nuevo que mantenga la distinción entre lo real y lo virtual, entre los oficios, las regiones, entre el fin y el origen: la poesía realiza este milagro de una especie de solidaridad, crea un vínculo entre los ciudadanos, entre los seres. Gracias a la primavera de los poetas, Francia se convierte en un poema.

Deseo rendir homenaje al trabajo de la Comisión de Poesía del CNL, que ha podido reanudar sus trabajos bajo la presidencia de Philippe Beck desde octubre pasado.

Una Francia acogedora a los poemas venidos de otros lugares, y en particular a la gran figura de Pablo Neruda, cuyo 40º aniversario de su muerte, poeta de las cosas y de la gente sencilla, poeta de la resistencia, poeta del mar, cuyo nombre se asocia para siempre a los más grandes artistas, como Mikis Théodorakis que puso en música el Canto General.

Estoy orgullosa y feliz, junto con el Ministerio de Cultura, en asociación con el MEN, de lanzar la decimoquinta edición de la primavera de los poetas y de poder decir que nuestro apoyo a esta bella manifestación no se resiente.

¡Les deseo a todas y a todos una excelente edición de 2013 y un lugar para los poetas y la poesía!

De Pablo Neruda

una pequeña página de cuarzo

clavando los ojos en la vida.

Compraba un poco de bondad, frecuentaba

el mercado de los celos, respiraba

las aguas más sordas de la envidia, la inhumana

hostilidad de máscaras y seres.

El mundo en el que vivía era un pantano marino:

la flor de repente, la lee de repente

me devoraba en su emoción de espuma,

y donde pisaba, mi corazón se deslizaba

a los dientes del abismo.

Así nació mi poesía, apenas

arrancada de las ortigas, agarrada de

la soledad como castigo,

o que en el jardín del impuro lo alejaba

su flor más secreta hasta el punto de enterrarla.

Tan aislado como el agua negra

que vive en sus profundos pasillos,

de mano en mano, me hundía hacia la soledad

hacia el odio cotidiano.

supe que vivían así, escondiendo

la mitad de los seres, como peces

del océano más extraño, y vi 

la muerte en las inmensidades fangosas.

La muerte abriendo puertas y caminos.

La muerte que se escondía entre las paredes.

(extractos: Canto general, Las flores de Pinataqui, p.381
Gallimard, Colección de Poesía. )

EL ESTRIBILLO DEL ÍBERO

Flor el pantano y fuente la roca:
Tu alma embellece lo que toca.

La carne pasa, pero tu vida permanece, entera,
en mi poesía de sangre y seda.

Hay que ser suave en todo;

El chacal vale menos que la mariposa.

Eres un gusano que trabaja y elabora
y para tu capullo crece la morera.

Para que puedas tejer tu seda celestial
la ciudad tiene un aire tranquilo y agreste.

Gusano en el trabajo, de repente eres viejo;
¡El dolor del mundo se apodera de tus anillos!

La muerte lleva tu alma desnuda
que se hace alada, ¡águila o paloma!

La tierra guarda tus obras vírgenes
gusano, compañero, tus sedas sin tocar.

Vive al amanecer y al atardecer,
ama al tigre y al corpúsculo,
¡Comprende la polea tanto como el músculo!

Agota tus días, hermano, compañero,
no en lo divino sino vinculado a lo humano,
No en las estrellas, sino en tus manos.

Porque la noche llegará y te cambiará
en tierra, viento o fuego.

Deja que tus puertas se ablanden,
Deja que todos los vientos entren bajo su percha.

Abre tu jardín al que pase,
¡Dale al viajero la flor de tu vida!

No seas duro, ladre, terco,
¡Hazte fruitadelle, sin ganchos ni setos!

Hay que ser manso y ofrecerse a todos,
para vivir no hay otra manera

ser manso. Ofrecerse a los demás
como las fuentes se ofrecen a la tierra.

No tengas miedo. No pienses.
Dar para volver a dar.

Aquel que se ofrece no tiene fin:
alberga en él la pulpa divina.

Como se ofrecen sin fin, hermano, hermano,
las aguas de los ríos al mar!

Que en tu vista mi canto dorado que desee.

Deja que tu noble deseo aclare lo que ves.
Que tu vida siga este camino.